Olga Metaversovna

- Это мой друг Марти, он писатель, помнишь я тебе про него рассказывал? - Ага. То-то я смотрю перегаром разит. - У тебя есть алкоголь? - Но сейчас 11 утра! - Я что, спросил сколько времени? Мистер Розовый: Так, я заказал кофе. И сколько мы тут, блядь, сидим? Она накатила мне всего три чашки. А я бы выпил шесть. Мистер Блондин: Шесть? А может она была охуенно занята? Мистер Розовый: В лексиконе официантки не должно быть слов «охуенно занята». Кто готов пожертвовать свободой ради безопасности, не получит ни свободы, ни безопасности. Я не должен бояться. Страх — убийца разума. Страх — это маленькая смерть, влекущая за собой полное уничтожение. Я встречусь лицом к лицу со своим страхом. Я позволю ему пройти через меня и сквозь меня. И, когда он уйдет, я обращу свой внутренний взор на его путь. Там, где был страх, не будет ничего. Останусь лишь я. Тот, кто отбросил мир, сравнил его с желтой пылью. Твое тело подобно ране, а сам ты подобен сумасшедшему. Весь этот мир - попавшая в тебя желтая стрела. Желтая стрела, поезд, на котором ты едешь к разрушенному мосту. Самое ужасное из зол — смерть, не имеет к нам никакого отношения; когда мы есть, то смерти еще нет, а когда смерть наступает, то нас уже нет.