Василь Сваричевський

Стоишь на берегу, и чувствуешь соленый запах ветра, что дует с моря. И веришь, что свободен ты, и жизнь лишь началась. И губы жжет подруги поцелуй, пропитанный слезой... - Я не был на море... - Ладно, не заливай. Ни разу не был на море? - Не довелось, не был... - Хм, уже постучались на небеса, накачались текилой... Буквально проводили себя в последний путь, а ты на море-то не побывал... - Не успел... не вышло. - Не знал, что на небесах никуда без этого? Пойми, на небесах только и говорят, что о море. Как оно бесконечно прекрасно, о закате, который они видели: о том, как солнце, погружаясь в волны, стало алым как кровь, и почувствовали, что море впитало энергию светила в себя, и солнце было укращено, и огонь уже догорал в глубине. А ты? Что ты им скажешь? Ведь ты ни разу не был на море... Там наверху тебя окрестят лохом!..