Настя Пикова

Когда-то давно, был игрок... Этим игроком был ты, Ариэль... Иногда он думал, что он человек, живущий на шаре расплавленной породы, покрытой тонкой коркой земли. Этот шар кружил около другого пылающего газообразного шара, который был в 330 000 раз массивней, чем он. Они были так далеки друг от друга, что свету требовалось восемь минут, чтобы пройти это расстояние. Свет нёс информацию звёзд, и мог сжечь кожу на расстоянии в сто пятьдесят миллионов километров. Кто мы? Однажды нас называли духами гор. Отцом Солнца, матерью Луны. Духами предков, духами животных. Джиннами. Призраками. Зелёными человечками. Потом богами, демонами. Ангелами. Полтергейстом. Чужими, инопланетянами. Лептонами, кварками. Слова меняются. Мы не меняемся. Тс-с... Иногда игрок читал строки кода на экране. Расшифровывал их в слова, слова в мнения, мнения в чувства, эмоции, теории, идеи, и игрок начинал дышать быстрее и глубже, и понимал, что он был жив, он был жив, и те тысячи смертей не были реальными, игрок был жив. — О чём мечтал этот игрок? — Этот игрок мечтал о солнечном свете и деревьях. Об огне и воде. Он мечтал творить. И он мечтал разрушать. Он мечтал охотиться, и охотился. Он мечтал о приюте. ___ Ничто так не характеризует Майнкрафт, как прямоугольный моб, отбрасывающий круглую тень сквозь твердый камень на светоизлучающую поверхность. ___ Fortnite is dead, because minecraft has bread ___ Даже проигрывая, Люпен побеждает ___ "Потом не помню, что было, потом..." Полина Кривчик ___ Поэма края Я вижу игрока, которого ты имеешь в виду. [Имя игрока]? Да. Будь осторожнее. Он достиг более высокого уровня. Он может читать наши мысли. Это неважно. Он думает, что мы всего лишь часть игры. Мне нравится этот игрок. Он хорошо играл. Он никогда не сдавался. Он читает наши мысли, словно это слова на экране. Точно так же, как воображает множество других вещей, находясь глубоко в игровом сне. Слова - это прекрасный интерфейс. Очень гибкий. И не такой пугающий, как реальность позади экрана. Они всегда слышали голоса. Ещё до того, как игроки научились читать. В былые времена те, кто не играл, называли игроков ведьмами и колдунами. А игроки мечтали, что они летают по воздуху, на палочках, получающих энергию от демонов. О чём мечтал этот игрок? Этот игрок мечтал о солнечном свете, и деревьях. Об огне и воде. Он мечтал, что творит. И мечтал, что разрушает. Он мечтал что охотится сам, и охотятся на него. Он мечтал об убежище. Ха, и вправду - оригинальный интерфейс. Ему миллион лет, и он всё ещё работает. Но что же настоящего создал этот игрок, в реальности за экраном? Он работал, с миллионами других, чтобы создавать истинный мир в [зашифровано], и создал [зашифровано] для [зашифровано], в [зашифровано]. Он не сможет прочитать эту мысль. Не сможет. Он ещё не достиг наивысшего уровня. Он должен пройти сон длиною в жизнь, а не этот маленький игровой сон. А он знает, что мы его любим? Что Вселенная добра? Да, иногда он слышит Вселенную сквозь шум из собственных мыслей. Но бывает время, когда он расстроен, в своём длинном сне. И тогда он создаёт миры, где нет лета; и, дрожа под чёрным солнцем, он принимает свое же собственное печальное творение за реальность. Но избавление от печали уничтожит его. Печаль - это тоже часть его личных жизненных задач. Мы не можем вмешиваться. Временами, когда они погружаются в свои мечты, я хочу рассказать им, что на самом деле они создают настоящие миры в реальности. Временами я хочу рассказать им об их значимости для Вселенной. Временами, когда они теряют эту истинную связь с ней на какое-то время, я хочу помочь им сказать те слова, которых они боятся. Он читает наши мысли. ___ -Ни чешуи, ни эктоплазмы! -К Йарху! ___