Ася Азанчеева

Фальшивая дрянь. А ты, легковерный идиот, повёлся на эти цветные стекляшки, на золотистую проволоку, на шершавый картон и лживые обещания. Миры были разными. Слишком. Они не смогли прижиться рядом, почти уничтожив друг друга. Попробовал, почувствовал себя жертвой, получил заверение в собственной уникальности, в своей доброте и верности… Лишь от осознания того, что чужой яд приносил телу удовольствие, что каждый день рядом была тряпичная кукла, становилось отвратительно, тошно. Злость душила. Ненависть ломала. Яркие чувства, которые вполне могут стать заменой тому, что когда-то жило под рёбрами и о чём сейчас вспоминать было противно. Только вот ненависть к кому? К фальшивке? Или к себе? Собрать бы маску обратно. Сцепить бы осколки вновь, и приложить её к лицу, закрывая то изуродованное, что осталось. Только ошмётки былого разнесло слишком далеко, а что-то вовсе рассыпалось трухой под давлением времени.