Vladimir Dorofeev

Мной облюбованы твои мозги как подъезды кошками, Я позволяю тебе хавать наши души ложками. Это мой Бонч - message , моё Бонч - отношение, Мои хиты не просто для хмельного голошения. Я здесь, чтобы огорошить битом, выбить дух глаголом. Я не тот, кого клеймят пустопорожным балаболом. Под личиной циника ношу сердечный пламень, Будь хип-хоп женой я был бы моногамен. И мне до п***ы что за стеклом? Какой "Дом-2" по счёту, Я не верю что-то в то, что мне прочат теле - звездочёты. Эй, твердолобы! Кто без Глобы не найдёт дороги? Я - то думал, что вы - люди, нет – тельцы и козероги. Как шатун в берлоге шкеритесь в лже-науках, По звёздам вымеряя день, когда удастся пукнуть, Лишним смыслом пухнуть, тухнуть в ожидании Света конца. Ещё тупее чем тексты про "Я всем свой пацан". Тембром надорванным до грыжи, Боже, как я часто слышу Обращения в свой адрес раскрутыми рэпперами. Они зовут наши стихи - текстами, песни - телегами. Да вы нас сглазите, ей Богу. В пору защититься оберегами и амулетами, семи куплетами. Спешу расставить всё по полочкам в свои ячейки, Мы делаем мелодии, а не sound production, Мы не составляем тексты - вирши. Сами тянут пакши, Из души на бит, здесь бурлит - Божий дар, Этот слог высок как Карим Абдул-Джаббар. Вот он, тот макар, в который мы отображаем суть. Поэзия чистоганом, приготовься заглотнуть. Это просто мысли вслух, Это лишь поток сознания, У бита есть задание - застыть в моих метаниях. Я пришёл на сцену, понял, где-то здесь Киркоров близко. Пообедал, вымылся, оставил на столе записку: "Мама! Ушёл в мэйн-стрим, когда вернусь - не знаю, Но надеюсь, так скоро как праведник из Рая. Передай всем нашим, что я попсер, Пусть поставят на мне крест." Взмахнут рукой, вздохнут, скажут: "Мы ведь знали он - балбес!" Я тот же "Ace Of Base" только лет на 10 позже, Хип-хоп же в моде сейчас у прогрессивной молодёжи. Можно выкупить по роже: чем тупей, тем прогрессивней, Значит, рот разявил свой кусок новой моды клянчит. Впрочем, что взирать на это , эдак с верхотуры, Я и сам уже давно продукт массовой культуры. Мыслю штампами, пишу шаблонами, живу в клише, Смотрю на вещи в шорах и ещё много букв "шэ", Я крепко сыт столичным ритмам, отдал бы кость берцовую, Чтоб сменять Манежную площадь на Дворцовую. Хотя бы года на два Я мог бы быть как Генрих Падва, Если бы не забивал на семинары 5 лет к ряду. Складировал бы в тумбочку стабильный адвокатский куш, Выгораживал бы выродков сживших сотни душ. Я был бы чей-то муж кого-то в бегудях и рюшках. Точно знал бы толк в ангелоподобных шлюшках, Мне бы за большие деньги поставляли свежих целок, А детям я запрещал бы даже и мечтать о велике Учил бы добродетели на антикварной мебеле И сдох бы в промежутке между ужином и еблей!